Manuel Camacho Higareda
Que la gripe porcina, perdón, Influenza A-H1N1, ya viene de vuelta; que en Nuevo León no es el PRI quien pacta con los narcos sino el PAN; que el voto blanco no debe ser una opción, aunque ningún candidato llene mis expectativas, y hay que votar por alguien, por quien sea, menos por nadie; que AVIACSA seguirá volando porque siempre sí son seguros sus aviones, como los de Air France; que nuestros honorables congresistas ignoraron legislar sobre guarderías, pero que, ya los niños quemados, apagarán el fuego; que sí hay corruptos en PEMEX y que, nunca es tarde, les echarán la barredora; que nomás 6 son niños de los 10 civiles muertos en Afganistán por ataque aéreo de EU; que a Corea del Norte nada lo asusta y, si hace falta, una que otra bomba nuclear nos suelta; que en estos días, por crisis económica y por contingencia sanitaria, nada más dos mil empleos se perdieron en Tlaxcala... De niño, cuando llegaba yo a escuchar de augurios y profecías sobre el fin del planeta, solía pensar "si el mundo se acaba, yo me voy a mi pueblo". Así que, mejor hablemos de toros.
Los más grandes toreros son criaturas de la emoción. El llano conocimiento de la técnica no hace al torero, si acaso al toreador. El poeta no lo es porque domine las normas rígidas de las formas clásicas. (Conozco a más de un profundo poeta que no sabe nuestro alfabeto y a tantos rigoristas que son excelsos peritos de lo insustancial). La impecabilidad de una reproducción pictórica nos dice menos que el cuadro original. El buen reproductor debe, en efecto, ser un maestro de la técnica y así lograr fidelidad para poder vender lo suficiente e irla pasando, pero se priva de su propia voz. Su práctica está condenada a la inanición expresiva. Su producto es de consumo rápido, por perecedero.
El torero sí requiere de un mando casi absoluto de la parte científica o racional, de la sintaxis del toreo, pero mucho más de su naturaleza emotiva. Cuando esta segunda condición se cumple, la expresividad llega incluso a superponerse a las rancias exigencias de los teoricismos puristas. No a todos los espadas, desde luego, les es dada la gracia de conmover, no al menos en la misma medida. Por suerte casos hay que nos permiten distinguir lo que es de lo que no es: por ejemplo, nuestro querido Pana -docto en el drama imprevisible- simplemente es; otros, como el por muchos idolatrado Ponce-erudito en la corrección-, viven décadas de esfuerzo por ser y seguir siendo... y algunos lo logran.
El carácter irreprochable de una faena muy probablemente resulte en el ánimo exultante de la gente en los tendidos; sin embargo, cuán frecuentemente se oye decir que fulano o zutano es víctima de la incomprensión: que tiene buenas maneras y que es aseado, pero que no lo aplauden ni lo aclaman... que no conecta.
En las antípodas, la heterodoxia y el paroxismo, El Pana. Es tan fácil escribir acerca de él. No se precisa gran sapiencia en materia taurina ni exactitud en el dato, mucho menos afanes de objetividad. La ficción es su signo. El misterio es su sello. La imaginación es su instrumento.
El entusiasmo que despierta es sobrado como para verterse en manifestaciones de asombro. Las realidades que lleva dentro de sí brotan en cada lance por razones naturales. No pueden quedar sepultadas en la impersonalidad de lo bien hecho a secas. Su hacer implica un trance permanente que conmueve.
El Pana va esculpiendo la faena de manera impensada. Su toreo no es un ejercicio caligráfico sino una convergencia de esencialidades. Echa mano de licencias que rompen con la logicidad de la gramática taurina. Es decir, El Pana no ejecuta la lógica del toreo sino que él torea a la lógica normativa. Lo suyo es un toreo de imágenes, un éxtasis de figuraciones, casi ajeno a la asepsia racional.
El carácter monumental de sus faenas a "Rey Mago" y "Conquistador", el 7 de enero del 2007 en
En cada una de aquellas tardes El Pana se ausentó del lugar físico. El peso y el movimiento de los cuerpos no descansaban en la arena. Las formas se constituyeron en un paisaje gravitacional, desafiante del universo consciente, feudo de la lógica y el intelecto. Un hoyo negro se aposentó en las gargantas. Aquello no era una reproducción de nada ni una representación de nada, pero sí el testimonio de una auténtica alianza de fuerzas en impredecible armonía dinámica. Había expresión.
Había pasión. Había elocuencia hasta en las pausas y en los silencios.
Había conmoción. La técnica, bien. ¿Qué más decir de la emotividad?
Muy a la manera de William Faulkner, y a riesgo de exceso, podemos apuntar de los toreros estrictamente técnicos que más les vale dedicarse a la cirugía o a colocar ladrillos.
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